Я отпустил тетиву, и стрела устремилась к цели. Но в какой-то момент из-за резкого порыва ветра она качнулась, свернула в сторону и скрылась в чаще.

Первая мысль — промах. Как же так? Почему не учёл, не дождался более подходящего момента?

Продолжая ругать себя, я пошёл туда, куда улетела стрела. Увидев её, я удивился. Она не воткнулась в землю, а лежала аккуратно, будто её кто-то положил, у самого входа в нору. Из норы на меня смотрели два чёрных блестящих глаза. Детёныш лисы, который не убегал, а просто ждал, словно знал, что я приду.

Тогда я понял: что стрелял в цель, а попал туда, куда должен был попасть. В точку, где мир решил показать мне другую реальность.

Теперь я знаю: когда стрела уходит не туда, это не промах. Это — её истинный маршрут. Тот самый, который нам не виден с линии прицела. Мы целимся в изобилие, а судьба подставляет нам тишину. Понимание. Или просто незнакомый цветок у обочины, который по каким-то причинам нам сейчас нужнее.

Сейчас я натягиваю лук иначе. Я доверяю рукам, ветру и той невидимой цели, что ждёт мою стрелу за поворотом реальности.

Ведь мир всегда знает куда. Даже когда мы — ещё нет.