Меч описал круг,
Пронзил водную гладь —
Луна в порядке.

Сегодня Прощёное воскресенье.

В лентах пестрят картинки с надписями «Прости меня». Люди шлют друг другу шаблонные сообщения, отбывая повинность.

Но настоящего прощения не бывает по расписанию. Оно не включается, как гирлянда, по нажатию кнопки. Оно либо постоянно присутствует в вашей жизни, либо его нет вовсе.

Простить — это не значит сказать: «Я тебя прощаю». Это значит увидеть: обида — как крик в горах. Она хочет, чтобы эхо подхватило его, разнесло по ущельям, чтобы все услышали, как мне больно. Но если я не вступаю в диалог с эхом, если я просто слышу этот крик и позволяю ему быть — он затихает сам. А за ним остаётся та самая тишина, которая всегда глубже любого крика.

Сегодня я никого не прощаю. Потому что некого. Есть только я, наблюдающий за тем, как эхо обид успокаивается само собой.

С этим знанием и вхожу в новый день. Прощённый, простивший и помнящий: ни один меч не способен разрубить пустоту.