Я стоял на кухне с чашкой чая в руке и смотрел в окно когда задал Ему тот самый вопрос. Тот, что годами жёг изнутри.

«В чём смысл моей жизни?» — прошептал я в тишину.

За окном сорока слетела с ветки, и ветка качнулась. В чашке чая появилась рябь, хотя я не двигался. Из соседней комнаты донёсся смех жены.

И я вдруг понял, что Он мне ответил.

Но ответ пришёл не словами.

💎 Сорокой.

💎 Дрожью ветки.
💎 
Рябью в чашке чая.

💎 Смехом жены.

Он показал мне, что я задаю неправильный вопрос. Я спрашиваю «в чём», как будто смысл — это что-то конкретное, что можно найти и положить в карман.

А ответ: Во всем. В этом чае. В этом утре. В этом дыхании.

Смысл не в достижении, а в присутствии. Не в том, чтобы найти дорогу, а в том, чтобы чувствовать под ногами камни той дороги, по которой иду сейчас.

Я допил чай.
Поставил чашку в раковину.

И просто пошёл жить.