Проснувшись сегодня утром, я почувствовал зов. Не звук — скорее, дрожь в груди, как от далёкого колокола, который бьёт не для ушей, а для сердца.

Я лежал с закрытыми глазами, а внутри уже поднимался ветер. Не тревожный, не случайный — тёплый, попутный, тот самый, что наполняет паруса ещё до того, как корабль тронулся с места. И паруса эти были во мне — они расправлялись под рёбрами, тугие от азарта.

Я встал. Моё отражение в зеркале было прежним, но за ним уже проступал другой пейзаж — не ванной комнаты, а открытого моря. За завтраком я пил кофе, а на языке чувствовал соль далёких путешествий.

«Ты готов», — сказал внутренний голос. Готов не к цели — карты ещё не нарисованы. Готов к самому движению. К тому, чтобы спина запомнила напор этого ветра, а руки нашли шкот.

Страсть — это не огонь, который жжёт. Это тяга. Та самая, что тянет почку из ветки, корабль — из гавани, сердце — из привычного ритма. Ещё нет цветка. Ещё нет земли на горизонте. Но уже есть это неминуемое «вперёд», вшитое в саму ткань моей реальности.

Я вышел из дома. Не просто навстречу новому дню. Навстречу тому зову — идти на который теперь было единственно возможным выбором.