Жизнь имеет свойство обрастать пылью, если не трясти её как следует.

Мой сосед утверждает, что жизнь — это медленное растворение в собственном диване. Что мы не живём, а просто медленно сдуваемся, как воздушный шарик, забытый после праздника.

А я уверен, что жизнь — это череда взрывов, осколки которых складываются в более сложные узоры. И что живёт тот, кто по утрам слышит, как трескается скорлупа его вчерашних представлений о себе, давая жизнь чему-то новому.