Всё, спать.
Глаза закрываются ещё до того, как погаснет экран ноутбука.
Мысли путаются. Точнее, они не путаются — они просто останавливаются. Как будто внутри кто-то щёлкнул тумблером. И свет погас, а тело ещё не поняло.
Собрав последние силы, иду в душ. Вода смывает день и даёт немного сил.
До кровати добираюсь, не чувствуя ног. Максимум, на что способен — небрежно бросить халат. Не повесить, не сложить, а именно бросить. Туда, где приземлится.
Завтра будет стыдно за эту небрежность. Но это будет завтра. А сейчас есть только тяжесть. Она ложится на грудь, на веки, на все слова, которые я не дописал.
Падаю на постель и отдаюсь этой тяжести без остатка. В этой полной капитуляции есть странная честность: я не пытаюсь казаться бодрым. Не доделываю. Не вспоминаю.
Я просто выключаюсь.
Усталость разрешает не быть героем. Хотя бы до утра.