Я сделал это. То, что обещал себе в ближайшие два месяца не делать. И внутри завыла сирена: «Как ты мог? Ведь ты же дал себе слово!». Она транслировала: «тебе должно быть стыдно», «теперь всё испорчено», «смотри, что ты натворил».

Я слушал её какое-то время, а потом посмотрел в окно. Шёл дождь. Обычный, осенний. И он не стыдился, что мокрый. А небо не корило себя за тучи.

И я понял: вина — это лишь ещё одна одежда, которую нам подбрасывают, чтобы под ней мы не замечали себя.

Я не стал её надевать.

Вместо этого я вышел под дождь. Стоял и чувствовал, как капли стирают с меня следы моего поступка. Не оправдывая его. Не унижая. Принимая как факт, как погоду, как шрам на дереве, который есть, но не мешает ему расти.

Теперь я спокоен. Не потому что я всё исправил. А потому что перестал делить себя на «до» и «после». Я просто есть. Со всеми трещинами, с тем поступком, с этой новой пустотой внутри, которая на удивление не болит, а просто присутствует.

Идти дальше — не значит забыть. Значит — перестать носить это как камень за пазухой. Вывалить его на дорогу и оставить позади.

Это естественно, как высохшие слёзы после плача. Как запах земли после дождя.

Это ни хорошо, ни плохо. Это то, что есть.