Сегодня моё утро началось иначе.

Обычно сразу после пробуждения приходили они — старые, затёртые, как монеты, эпизоды. Те самые, из-за которых до сих пор ощущаю тяжесть за грудиной.

Я пробовал с ними бороться. Писал письма, произносил мысленные монологи, прощал — себя, других, обстоятельства. Но стоило вспомнить — и тяжесть возвращалась. Она лежала на груди серой, мокрой тряпкой.

А сегодня я просто лежу. Не пытаюсь что-то решить. Не прокручиваю плёнку старых воспоминаний. Просто слушаю своё дыхание.

И вдруг тихо, как свет проникает в щель между штор, в моё сознание прокралась мысль:

— А ведь я не обязан быть идеальным. Каждый может ошибаться. Я — тоже.

— Так просто? — удивился я. Не надо исправлять прошлое. Не надо переписывать события. Достаточно просто перестать требовать от себя быть в тех историях кем-то другим.

Встаю. Иду на кухню. Пью воду.

И вдруг замечаю: её нет. Тяжести. Только утро и тихое чувство свободы. Будто я снял старую одежду, которая давила на плечи, и выбросил её.

С этой минуты разрешаю себе быть несовершенным.

И этот простой, как утренний свет, выбор оказался самым интригующим за последние годы.